Diario
Luego de la violencia y el deseo
Mario Trejo.
Hoy tengo que escribir otro poema
y vine a este café a reconcentrarme y no lo logro.
No logro reconcentrarme,
así que sólo escribo otro poema
de palabras vacías
sin violencia necesaria
sin deseo
sin, ni siquiera, silencio.
En el solar donde te amé por primera vez
bajo la luna
como el pasado hecho de ladrillos de soledad
cimiento vano
que nos sirvió para quemar cigarrillos
futuro
amistades
e incluso dinero
para comprar el solar
donde te amé
por primera vez.
Estoy rodeado de mujeres y no es un sueño. Es real. Están ahí, pidiendo chocolate con leche llenas de voz de caramelo.
Yo quiero ser sus dientes,
quiero ser sus mecheros,
quiero estar en sus hilos que pueblan sus senos.
Pero estoy a mil metros
estoy lejos
lejos
como rayo de infierno
cayendo de costado
en el brillo
brillo
de su pelo.
Luises encontrados en matrimonio
como las grietas del aire
Aire
una a más grande
un grito
un silencio gritado, gemido, suspirado.
Terrano. Cuscuréltico
interrumpido por
sus
ojos.
Son ojos de miel
son cascabeles
son giselas de sien
en mi cerebro
inmortal
viva la vida entre sus
lindes
del brillo de su pelo
a
el mate de su pelo.
¡Qué bello es vivir para verte!
sabiendo que has de morir
voy a matarte
para no dejarte ir
sin un último abrazo enamorado.
Voy a dejarte ir
por tus propios pies
huyendo
de la felicidad que no pude ofrecerte
más que en un sueño
pero tú no duermes.
Voy a dejarte
y reirás como nunca te has reído
hasta morir
viviendo intensamente
agotando la vida
sin dedicarme nada más.
Millones de teléfonos suenan
alrededor.
Tú no me miras
no me oyes
ni siquiera me lees
porque estás ocupada
mirándote, oyéndote y leyéndote
pues hazte un dedo
y olvídame.
Miedo
de pensarte y quererte
en medio de mí
llorando
llorando
sin poder parar
llorando
y con un panal de nervios
que esculpe
mi soledad
aquí,
en medio de mil almas.
Poetas que temblando abrazan una droga.
Mario Trejo.
Están en mi calle, en mi misma esquina
con una sensibilidad
de sombra y miedo
una mañana de hielo y muerte
sangre quebrada en venas sin futuro
y mierda bajo su gabán
¡Sí!, sus propios excrementos
oliendo
Paso a su lado y cruzo de acera
tiemblo
¡Sí!, tiemblo de miedo y de dolor
Están en mi calle
en mi misma calle
bajo mi ventana cálida y serena
abrazándose.
La muerte les espera.
Dedicado a El tiempo de los asesinos, de Henry Miller.
Hoy cumplí 33 años
pasó el pasado
y me morí;
me morí
para caer caín en la divina comedia
abrazado a tu recuerdo
tictaqueante
de tránsito encancerbado
sin saber nadar.
Hoy cumplí 33 años
soy dios a punto de palmar
para quemar el mundo
rajar ratas con mi palabra
mi verbo
reloj de silencio para cubrir el cielo
y caer caín
entre tu sexo.
Hoy, que cumplí 33 años,
sé que moriré
sin conquistarte
Hoy presente
muy presente y sin futuro
me rindo
caín
al ritmo nuevo
me rindo
caín
al tiempo de los asesinos.
“El verbo que se escapó de la palabra”
Miguel Oscar Menassa.
Huyó delgado
al fin del mundo
y se cagó
Diarrea infinita abrió su vientre
sin nombre
artúrico con luciferinos
de sor y punto.
Filamento
14
pulmones de palabras
asco de reciedumbre
desde adentro
me dictan
un dictado
con dictamen
mortal