Mes: enero 2009

Hay veces que me miran como si supiesen que escribo poesías.
Hay veces que me miran a los ojos
pidiéndome suplicándome
una caricia verbal
un roce de miradas.
Hay veces que estoy solo y me hace
daño estar solo
y quiero no seguir.
A veces, me agota la existencia.

llueve.
el cielo está gris.
no tengo ganas.
de duele el alma.
este mundo a veces se hace imposible.
el café está bueno
y una voz
aguda
en el fondo, en el rincón
no me deja evadirme.

Estoy triste hoy.
Sirenas de policía.
móviles.
palabras alegoría
en el fondo
desde donde una voz me llega

pero sigo triste aun dando una vuelta a la hoja
porque tropieza el boli con las arrugas de la contra
portada.

No lloro.
llueve.
el cielo es gris. Siempre.
Los chubasqueros amarillos
también son grises
los autobuses rojos
también son grises
la tumba de mi boli
también es gris
mi sangre
tu recuerdo
también. Grises.

Estoy triste.
el gris es un estereotipo
y la lluvia
y yo.
Todo es gris y lluvioso.
Ayer vi una película gris
maravillosa
y hacían ruido en la butaca
delante de mí
y me cabreaba gris
grisoscurocasinegro
pero no hice nada.
Eso era ayer.
Hoy llueve. estoy triste.
Empiezo otro cuaderno pero
no tengo ilusión.
Tengo la libertad de no tener rayitas
y un café con leche
móviles
el vaso de agua
lleno, como la lluvia, de tristeza
y quiero algo
que no sé identificar
¿Por qué estoy triste?
He dormido poco
Me hago viejo
Llueve gris.
Humo gris
mujeres grises se sientan
no me importa
el camarero es una monada
y el cuaderno que estreno tiene tapas duras moradas con brillantina
la música gris está triste en el aire.
Un culo triste negro
devuelve
el café con leche
se enfría en la taza gris
sobre la losa mesa mármol
lluviosa
nublada
mi cabeza
duele.

no dejar jamás un corazón herido
no dejar jamás lágrimas sin verter
no dejar jamás un llanto no atendido
no dejar jamás tu piel sin calentar
no dejar jamás un enemigo despierto
no dejar jamás la posibilidad de arder
no dejar jamás un sueño no vivido
no vivir sin sentir
no sentir sin vivir
no dejar jamás
de negarme a mí mismo.

tú y tus cenizas, tus apenas
escritas cenizas.
Paul Auster

te me fuiste
entre los dedos suspirando o exhalando
te me fuiste
dejándome fotografías
de esas casi amarillas
con tu piel arrebatando ya tu tiempo
tu pelo dibujando un horizonte
una pala de muerte anticipada

te me fuiste entre los dedos

si no vivieras tan lejos
te acompañaría a tu casa y
nos beberíamos tu vino
nos comeríamos tu comida
nos acostaríamos en tu cama

yo
me daría entero
a cambio de esas pocas
provisiones

Iba apoyado con su calva idiota
con el codo en la ventanilla
y, con un grito,
le corté los brazos.
A mí me arrancaron la cabeza
con un pedazo de andamio
y los policías detenidos
a mi lado
repasaban expedientes fotocopiados

me miran
sigo escribiendo
pero…

cabalga como una reina sobre mi nostalgia
Leonard Cohen

vuelvo de trabajar
y está sentada a la salida
del metro
– el suelo –
huele tan mal que arrugo los versos
pero la policía lo ignora
o lo ignora
cuando vuelvo de trabajar
y tengo aún el día por delante
dejándola atrás
en el suelo
oliendo tan terriblemente mal que el sudor parece el elixir del paraíso
ese
que no conocemos
porque estamos aquí sentados
cabalgando
por la estrecha vereda de la miseria
y unos ojos abren en latas el dinosaurio de los recuerdos

el mundo está cambiando
pero ella no lo sabe.

la agarro del cuello, del moño improvisado
y hago girar su cabeza hacia el suelo.
hinco su mirada en esa
mierda que han tirado
y le grito
mira lo que has hecho
¡míralo!
Eres una puta cerda
que mancha el lugar donde yo como,
donde vivo (donde escribo
y te crees …
no sé qué te crees
pero eres sólo una imbécil
que aporreas el mundo con tu culo de vaca
y ya no eres res suave
ya eres sólo una falsa sensación, una mierda
acompañando al resto de
mierdas que has tirado al suelo
(suelito) para mantener
limpia tu mesa.
Ya no puede y no podrá nunca
estar limpia tu mesa ya no puede estar limpio
nada que te contenga.
Sólo eres un pedazo de mierda con unos tintes
rojos en tu estúpido pelo
rubito.
¿lo entiendes?
Mantén limpia la ciudad:
suicídate.

De las cuatro burbujas que emerjen del café
cuando cae el azucar al fondo
estalla una.
Quedan tres.
Tres burbujas que rompen la superficie de espuma.
Ya no están.