En mitad del cielo
el sol
ha roto en 7 rayos
contra las aspas negras
del blackhawk
que se besaba
con el pájaro.
Las aspas
acababan
la mañana
agarradas a la mala saña
para abrazar
las alas altas.
Cantaba la maga
la saga
amarga.
El blackhawk y el pájaro mágico
aún viven en mi memoria.