Vuela la pluma

en forma de bolita
sobre un cabezal dormido
en esqueletos de recuerdos

son unas lágrimas de nata
hecha jirones manteca
con tocino
y arroz

vuela la pluma contra la nostalgia
y alcanza el ramalazo de la resurrección

vuela
vuela
y no me alcanza
al cabo de un rato
mi cerebro deja de jugar con el ratón
y pasa a pensar
que escribo poca poesía textual
que escribo poca poesía
y me quedo algo triste
recordando
como pasa la vida
como viene la muerte
tan callando.

Esto no es una broma