Mezquindad miente
una sarta de sartenes
con un ala llena de espuma de sol
que rompe la página azul
de porcelana.
No hay horizonte sin alas de sartenes
no hay un final para el sufrimiento
no hay aleluyas sin alma de reguero
mientras la cal de la luna
abate tempestades
a la orilla de tus ojos.
Y ahí el ritmo del verso se quiebra
y huye.