Libros

abierta en el alma?

Ayer en mitad de la noche
vi
un hombre que se pinchaba
droga en la calle
en mitad de la calle
junto al Corte Inglés
grande y próspero.
vi
en mitad de la noche
una mujer negra
gorda y maloliente
en el suelo
en la puerta
de unos grandes almacenes
un perro que moría
coches sin ojos
violencia sorda
y me fui a casa
mi casa calentita y confortable
pensando
en mi amigo que se va a Colombia
en el calor de nuestra cama
pensando
en mí
mucho
más
de
lo
normal.

hoy fui al colegio a ser mayor
y no pude crecer
porque habían cerrado la verdad.
hoy fui a la guerra a hacerme hombre
pero no me dejaron luchar
porque quería luchar por la verdad.
hoy fui a la muerte a despertar
y no lo hice.

diez minutos de silencio.

una yonki
a la salida del metro
me ha dado publicidad diciendo
trabajamos por tu futuro
de una escuela de informática
y (debajo de la lluvia,
mientras su pelo rubio goteaba tristeza)
me preguntaba
porqué no por el suyo.

creo que voy perdiendo sensibilidad
cuando camino por estas calles
y no lloro más
cuando un borracho apenas se sostiene
sobre sus piernas gruesas de pana
mojada su barba gris y negra
como tristeza que goteaba.

la lluvia escuece
mis realidades.

Hoy se ha fundido
la bombilla de las flores.
Pedro Casariego Córdoba

No tenemos rayos de colores
luz de azules
no tenemos palabras
sin contra
adicción
porque hoy se ha fundido
la lluvia
el paraíso
nadie que puede
o no
ser
pedir perdón
tomar café
camarerear
emborracharse de aliento enamorado
vibrar en una cama de la que sale calor
una cama de la que sale vida
de la que se levanta una piel
y grita
(con alegría
te deseo.

La única persona que me escribe
está en la línea que separa
el bien del mal
y nuestra existencia… ¿existe?

Suerte en el
ánimo
de las cartas
que el móvil
trae lloviendo
como sellos de espanto.
El papel es el
fondo de mi ser.

Tengo palabras escritas del revés,
cabeza abajo,
y tengo dibujos sin forma hirviendo en mi recuerdo

tengo sueño:
una legaña amarilla en el ojo derecho,
lágrimas secas,
palabras atascadas en un panal de miel,
una canción de orugas
que me trajo un amigo

tengo besos que quiero que sean versos
y versos que son besos
aunque yo no lo quiera.

Tengo una mirada en sus ojos
que me miran nuevos
música clásica y rock de hilo musical,
2 o 3 personas despistadas,
sudor en las manos,
tengo siempre sudor
de sal al sol

sueños metas
metralletas (de tetas y tetas)

tengo un horizonte con un más allá

puntos de inflexión
para la reflexión
distracciones de teléfonos móviles, risas
y tatuajes
monocromos

granizados y suelas de futuro en los papeles.

Tengo una sonrisa
siempre
una sonrisa que me da la vida
tengo una vida de café
con leche
de silencio maga
una escalera infinita
cinta de möebius.

Tengo reflejos de los ceniceros
espejos que dicen lo que quiero que digan
aunque no dicen nada,
una mosca muriendo de calor
aturdida en la acera
y la miro y
doy un paso atrás
bajo la marquesina
esperando el autobús
que llega
y subo
y hace frío dentro.
me entra sueño
(de dormir)
pero lucho
contra mi cuerpo también lucho
contra el sueño
por mis metas

tengo tiempo
tengo la vida llena de momentos
y en cada momento una revolución
revelación
de dios hecho polvo
y polvo hipoalergético
en la iglesia de san miguel
a la salida del colegio
con esa corbata de goma blanca en la cabeza.

Tengo algún que otro recuerdo
gratuito
o no,
un brazo que me duele,
calor.

Tengo una esperanza hecha mujer
durmiendo en una cama compartida,
una piel navegable por surcar,
aliento de tekieros en canal.

Tengo 2 ordenadores en alta disponibilidad
esperándome ansiosos
con su teclado de mentiras
del que no soy extensión.

Tengo amigos debajo de los párpados
cuadernos de verdades,
globos de aires de fiesta
detrás del sillón.
Luz en la casa
música
poesía cada día
frases interminables subjuntivas
y cortitas
universos de multiversos
asfaltos y dinero
céntimos
servilletas
puntas de bolígrafo independientes
una cadena canalla
una colmena perdida
dudas que no me dan miedo
y miedos que me dan valor.

Tengo cosas y casos
crisis y knosis
tengo una pelota a la que llaman Tierra
para jugar un mundial
de realidades
en el campo galáctico del tiempo
haciendo deporte
en esa ficción fricción
de mesas que se mueven.

Tengo un pie que se adelanta
una postura tímida y cansada
acercamientos que aproximan
aunque parezca mentira
y otros que alejan irremisiblemente
con la fuerza del retroceso de los lanzamisiles
que están destruyendo la cuerda.
Porque tengo una cuerda tensa y a la contra
que va y viene y viene y va.

Tengo ganas de terminar este poema
y ganas de que no acabe jamás,
que ocupe el futuro
alfombra receptora
voladora
y roja,
roja como mi sangre
tu sangre
su sangre
Porque, dentro de todo,
(dentro)
de cada palabra,
sangre.

Abro los ojos al dolor
y lloro
por los sobacos industriosos
lloro sangre de lomos muertos
y palabras
sí
lloro palabras
por no poder olvidar
ese mensaje

para escribir no hay tiempo
para vivir no hay tiempo
para morir no hay tiempo
para disculparse no hay tiempo
para ver como me miran desde lejos no hay tiempo
para llorar no hay tiempo
para gemir en la oscuridad no hay tiempo
para darse a la locura no hay tiempo
para estar solo no hay tiempo
para estar acompañando no hay tiempo
para estar no hay tiempo
para oír una tristeza diminuta no hay tiempo
para no oírla no hay tiempo
para dejar de lado la ternura no hay tiempo
para abrazarse a un filete de ternura no hay tiempo
para decir basta no hay tiempo
para dar un mordisco a un bocadillo de calamares en la niebla no hay tiempo
para una puerta que se abre del armario no hay tiempo
para nada no, para nada hay tiempo
no hay tiempo para el sexo
no hay tiempo para arrastarte por las dunas de la noche
no hay tiempo para llorar a tu lado una pena sin luz
no hay tiempo para partir
no hay tiempo para parir
no hay tiempo, no, para nada

y en medio del silencio
te recuerdo.

Hay una gota de agua cautiva
como lágrima de bebé
perdida
colgada de la luna llena de agua
hay una gota de agua
que también se siente sola
y no se atreve
a volar
poniendo como excusa
que las gotas no vuelan
que son parte de un llanto
que cuelga de una luna
que está por escurrirse
que el vaso es su lugar
y otras
pero yo ya me aburro
de contarlas.