Poesía con aspirinas

yo quiero un cuaderno sin fronteras
un horizonte infinito de palabras
quiero comprar sin dinero
el folio que cubra de papel el universo
para un único verso
el verso que lo redima todo
el verso salvador
de trigo y sexo
felicidad y luz

yo quiero que deje de llover
tristeza

¿Dónde está la primavera?
¿Dónde está la jodida Primavera?
lo más probable, lo sé,
es que esté detenida.
Este año
no se podrá
sin permiso
ser feliz.

llueve llanto gris asfalto

Apostar café con leche
vaso de agua, hielo,
saludo lleno de sonrisa,
ápices de destellos de un paraíso rosa
que hacen creer
por momentos
que la comunicación humana aún es posible.
Gracias por arriesgarte
equi
evocarte
perdonar mi tristeza-torpeza
y mi cansancio
después de haber soñado
con locos que vivían encerrados en salas de reuniones
y no me dejaban salir
y no perdonaban mi torpeza-tristeza
y me obligaban a creer en comunicación cifrada
donde lo humano
no es posible.
Gracias.

llueve.
el cielo está gris.
no tengo ganas.
de duele el alma.
este mundo a veces se hace imposible.
el café está bueno
y una voz
aguda
en el fondo, en el rincón
no me deja evadirme.

Estoy triste hoy.
Sirenas de policía.
móviles.
palabras alegoría
en el fondo
desde donde una voz me llega

pero sigo triste aun dando una vuelta a la hoja
porque tropieza el boli con las arrugas de la contra
portada.

No lloro.
llueve.
el cielo es gris. Siempre.
Los chubasqueros amarillos
también son grises
los autobuses rojos
también son grises
la tumba de mi boli
también es gris
mi sangre
tu recuerdo
también. Grises.

Estoy triste.
el gris es un estereotipo
y la lluvia
y yo.
Todo es gris y lluvioso.
Ayer vi una película gris
maravillosa
y hacían ruido en la butaca
delante de mí
y me cabreaba gris
grisoscurocasinegro
pero no hice nada.
Eso era ayer.
Hoy llueve. estoy triste.
Empiezo otro cuaderno pero
no tengo ilusión.
Tengo la libertad de no tener rayitas
y un café con leche
móviles
el vaso de agua
lleno, como la lluvia, de tristeza
y quiero algo
que no sé identificar
¿Por qué estoy triste?
He dormido poco
Me hago viejo
Llueve gris.
Humo gris
mujeres grises se sientan
no me importa
el camarero es una monada
y el cuaderno que estreno tiene tapas duras moradas con brillantina
la música gris está triste en el aire.
Un culo triste negro
devuelve
el café con leche
se enfría en la taza gris
sobre la losa mesa mármol
lluviosa
nublada
mi cabeza
duele.

Hay veces que me miran como si supiesen que escribo poesías.
Hay veces que me miran a los ojos
pidiéndome suplicándome
una caricia verbal
un roce de miradas.
Hay veces que estoy solo y me hace
daño estar solo
y quiero no seguir.
A veces, me agota la existencia.

No sé si escribo a la poesía
o a la muerte.
No sé si escribo a una mujer
o a la soledad.
No sé, la verdad, no sé si escribo
o si no escribo
aunque me gusta pensar
que soy, que vivo
que arriesgo sufro sudo lucho
hago digo expreso callo
caigo vuelo follo ronco limpio
cocino añoro araño fluyo
rumio duelo critico veo huelo
olfateo verbeo…
no sé acabar.

si no vivieras tan lejos
te acompañaría a tu casa y
nos beberíamos tu vino
nos comeríamos tu comida
nos acostaríamos en tu cama

yo
me daría entero
a cambio de esas pocas
provisiones

tú y tus cenizas, tus apenas
escritas cenizas.
Paul Auster

te me fuiste
entre los dedos suspirando o exhalando
te me fuiste
dejándome fotografías
de esas casi amarillas
con tu piel arrebatando ya tu tiempo
tu pelo dibujando un horizonte
una pala de muerte anticipada

te me fuiste entre los dedos

no dejar jamás un corazón herido
no dejar jamás lágrimas sin verter
no dejar jamás un llanto no atendido
no dejar jamás tu piel sin calentar
no dejar jamás un enemigo despierto
no dejar jamás la posibilidad de arder
no dejar jamás un sueño no vivido
no vivir sin sentir
no sentir sin vivir
no dejar jamás
de negarme a mí mismo.

Iba apoyado con su calva idiota
con el codo en la ventanilla
y, con un grito,
le corté los brazos.
A mí me arrancaron la cabeza
con un pedazo de andamio
y los policías detenidos
a mi lado
repasaban expedientes fotocopiados

me miran
sigo escribiendo
pero…