Diario
Me duele la bota.
Me duele el pecho.
Me duele la pierna.
Me duele el cerebro.
Me duele la cabeza.
Me duele el miedo.
Me duele la uña.
Me duele el dedo.
Me duele la tripa.
Me duele el tiempo.
El dolor me engaña
con fantasmagorías
de porcelana.
La sincronía de la telefacción
acicate de minerologías
contretantemente aparatosas.
Sinerfológico alcarreico
el dinoloplauso acaricia
la vana tendencia a la mutilación.
Alcreciendo la magia
llueve en la perchería
una pertistente algaranza
que oculta mileranismos.
Crósticos ácratas
sonríen bajo faroles
de radiación gamma
una leyendera gimoteando
bate las añas antípodianas
y un huracán abate mi ánimo.
En una página web que no viene a cuento
me encuentro esta expresión
de la localidad de la localidad
que era uno de esos errores felices
que no parece un error
sino un acierto.
La localidad de la localidad
es
convirtiéndolo en un experimento oulipiano
la cualidad de las cosas que las sitúa en lugar fijo de cada una de las plazas o asientos de los locales destinados a espectáculos públicos
el elemento o carácter distintivo de la naturaleza de alguien o algo de lo que tiene entidad, ya sea corporal o espiritual, natural o artificial, concreta, abstracta o virtual situado en población pequeña, menor que villa y mayor que aldea fija de cada una de los asientos que se hacen en los libros acerca del que voluntariamente se presenta para servir de soldado o descenso por mayor unión de los materiales de un edificio a causa de la presión de los unos sobre los otros de los que solo afecta a una parte del cuerpo destinados a cosa que se ofrece a la vista o a la contemplación intelectual y es capaz de atraer la atención y mover el ánimo infundiéndole deleite, asombro, dolor u otros afectos más o menos vivos o nobles públicos.
Hoy presento el libro-proyecto Poseía Poesía que he estado postergando (la presentación) desde una pandemia y cuarto.
La semana pasada estuve editando un vídeo para ayudarme en la presentación y no sentirme tan solo, con un proyecto-libro difícil de presentar: No se puede leer como si fuese un poemario convencional y no es puramente un libro de artista. ¿Qué es este libro? He preparado un texto de más de 8 páginas que seguramente leeré (parcialmente) para contextualizar una rareza de estas de la Poesía Programable que, quizá, no está encontrando el nicho de personas potencialmente interesadas.
escribo a deshoras
en este diario que no leo
en este silencio sordo y ciego
en este calabozo de ignorancia
en este vehículo sin freno
en este remo en busca de una barca
en este ataúd que espera
en este espejo de vanidad
en este esfuerzo de terquedad absurda
en este líquido efervescente contra el tiempo
en este digital teclado sudoroso
en este romance con la palabra libertad
en este poema épico de más de un millón de letras
en este camino de huellas hacia el infierno
en este reloj con mecanismo roto
en este teléfono que duerme con las nubes
en este cristal plagado de miserias
en este pedregal de ónix y pokemons
en este erial que habito a cada paso
en este hogar donde el fuego amanece
en este sol de espumas olorosas
en este reventar los párpados mojados
en este inveterado apunte de desidias
en este escrito a deshoras que hoy no acabo.
Quiero escribir
en negro sobre negro
para no dejar huella
para dejar huella muda
para no dejar tinta
para dejar tinta ciega
para no dejar restos
para dejar resto muerto.
Quiero escribir
en blanco sobre blanco
para dejar huella muda
para no dejar huella
para dejar tinta ciega
para no dejar tinta
para dejar resto muerto
para no dejar restos.
oringtanabú
cualargo no má
oringtanabú
cualargo so ya
no la ca
no la ca
paramano paraná
oringtanabú
soliya no má do pa
colominera
serigolar
ortolabarda la maso ca
oringtanabú
soliya soro na má
elecarata solipanoma
colorotropo casi no má
sefimerea loma la losa
tana do pato conoplá
oringtanabú
solián cará
apú sará.
Junto a mí
rectángulos
de papel
en los que anotar
pequeñeces.
Son pequeños
rectángulos
de papel
fruto del recorte
de una publicación.
Apilo con marcas de corte
rectángulos
de papel
residuo
de una impresión guillotinada.
En la esquina de los
rectángulos
de papel
una esquina
marca la sangre.
Son bastantes
rectángulos
de papel
que no consigo
liberar de su obligación.
Quiero dar uso a los
rectángulos
de papel
en alguno de los talleres
de poesía.
Al acumularse
rectángulos
de papel
uno sobre otro (sobre otro…)
forman un volumen.
Cuarenta
rectángulos
de papel
no son suficientes
para apuntar mis miedos.
Tengo
rectángulos
de papel
hasta para los posos
del té.
En la sombra
rectángulos
de papel
proyectan una luz
indirectamente blanquecina.
Sobre la mesa
rectángulos
de papel
viven una agónica huida del tiempo
para convertirse en polvo.
Mi infancia son tus ojos
con mirada focal,
son una algarabía olvidada.
Mi infancia, sí, mi infancia
como la misma vida
como la vida toda
horadando mi alma.
Mi infancia dolorida,
mi infancia ya ignorada,
mi infancia sin un grito,
sin un triunfo,
sin nada,
sin ti
hasta mi último suspiro.
Soy independiente.
Soy independiente.
Soy independiente.
Soy independiente.
Soy independiente.
Soy independiente.
Soy independiente.
Soy independiente.
Soy independiente.
Soy independiente.
Soy autosuficiente.
Soy independiente.
Soy autosuficiente.
Soy autosuficiente.
Soy incongruente.
Soy independiente.
Soy un dependiente.
Soy independiente.
Soy autosuficiente.
Soy independiente.
Tengo necesidad de reafirmar
lo que soy
quizá
porque no lo soy.
Estas paradojas
psicoanalíticas
me desmoronan.
Soy independiente.
No copio y pego el texto
sino que lo escribo
letra a letra
letra a letra
letra a letra
tecleando
corrigiendo
y me siento orgulloso
de esta pequeña
insignificancia
que no demuestra
sino mi obsesión
por significar.
Soy independiente.
Soy independiente.
Soy.
Soy.
Soy.
Soy.
¡Qué palabra más extraña!
Primera persona del presente de indicativo del verbo ser.
Primera
persona
del presente
de indicativo
del verbo
ser.
Ser.
Soy.
Me desgrano.
Soy.
Ser.
Soy ser.
Soy.