No creo en el pecado

pecado Del lat. peccatum. 1. m. Transgresión consciente de un precepto religioso. 2. m. Cosa que se aparta de lo recto y justo, o que falta a lo que es debido. […]

No creo en el pecado.
No creo en la transgresión consciente de un precepto religioso.
No creo en la transgresión consciente de un precepto perteneciente o relativo a la religión.
No creo en la transgresión consciente de un precepto perteneciente o relativo al conjunto de creencias o dogmas acerca de la divinidad.
No creo en la transgresión consciente de un precepto perteneciente o relativo al conjunto de creencias o dogmas acerca de la naturaleza divina y esencia del ser de Dios.
No creo en la transgresión consciente de un precepto perteneciente o relativo al conjunto de creencias o dogmas acerca de la naturaleza divina y esencia del ser de Dios.
No creo en la transgresión consciente de un precepto perteneciente o relativo al conjunto de creencias o dogmas acerca de la naturaleza divina y esencia del ser de ser supremo que en las religiones monoteístas es considerado hacedor del universo.

Creo en el universo.
Lo demás, me resulta superfluo.

Cartel de presentación de Paraguas

El proyecto ya tiene fecha y lugar de presentación: el 5 de junio del 2022 a las 19:00 en el auditorio de la escuela de música Madrid Music Hall, que dirige Marta Aranda Roig.

He realizado este primer cartel que no acaba de convencerme. Desde luego, es cualquier cosa menos minimalista, como sí que es el libro.

Algo me dice que no será el último y definitivo.

Este es el texto del prólogo del libro, que describe a la perfección en qué consiste, pero no habla demasiado en detalle de las metáforas que me evoca el pensar en paraguas rotos.

Hace más de una década comencé a realizar fotografías de paraguas abandonados por la calle sin la más mínima intervención. Ni los manipulaba, ni editaba las fotografías, ni tan siquiera corregía una posición de los mismos o los rescataba del olvido, del injusto trato con el que alguna persona se había deshecho de ellos.

Ahí estaban, tirados, como llorando en mitad de la calle, en un entorno mayoritariamente urbano, en las proximidades de cubos de basura desbordados por un intento vano de introducir estos elementos en unas papeleras no pensadas para tal fin.

Me acercaba, me detenía, hacía una fotografía, en alguna ocasión más de una, para dejar huella, para dejar constancia del paso por la vida, por la utilidad, de esos enseres rotos, arrancados de su función por una varilla doblada, por una batalla perdida contra el viento, por una repentina mejora del clima.

Ahí quedaban, tras mi retrato, en el velatorio de la calle, en el cementerio de cemento, en la ignominiosa nada, en la desmemoria, tras un fugaz encuentro con una mirada ansiosa de metáforas.

Paraguas rotos.
Tan sólo son paraguas.
Paraguas rotos.

Algo más simple puede que se acabe imponiendo…

Quema la vida

quema el té
quema el agua hirviendo bajo mi piel
quema la vida

todo quema
todo arde
todo incendia

la vida late
la vida lata
la vida luto

quema la vida
quema la sangre
quema el té

quiero hacer una infusión de pasado con la que calentar mi futuro
quiero hacer una infusión de futuro con la que orientar mi presente
quiero hacer una infusión de presente con la que quemarte el sueño

trío de sinsentidos
trío de soledades
trío de ternas

el tiempo
mientras tanto
sigue su camino.

Tan efímero que no deja huella ni en mi memoria

Que el arte postal reivindica lo efímero es algo que no hay que señalar (por obvio), pero que llegue a ser tan fugaz que ni tan siquiera en la memoria deje huella es algo que ya me llama la atención. Es más, ni he dejado constancia en mis archivos o en este diario de mi participación que envié a la Escuela Oficial de Idiomas de Carabanchel.

Lo único que ha dejado (amén de alguna visualización en alguna exposición temporal, como procede) es esta carta de agradecimiento por haber participado en la I Convocatoria de Mail Art de la E.O.I. de Carabanchel en el curso 2021-2022

El alma no se alquila

(de un verso de autora desconocida)

Cuando descubres que el alma
es el corazón de una pistola
nada vuelve a ser lo mismo.

Las mañanas se oscurecen,
las montañas se suavizan,
las algaradas se silencian,
las lágrimas se secan.

Nada vuelve a ser lo mismo
porque no puedes verlo
con el arma apuntándote
cargada de poesía.

Cuando descubres que el alma
es el corazón de una pistola,
la poesía muerde el polvo ante la prosa,
la poesía muerde el polvo de la prosa.

El alma que no tengo
se resquebraja de dolor
en el fondo de un fusil de asalto.

Nada vuelve a ser lo que era
si es que alguna vez fue:
la inexistencia
se hace eterna.

Esto no es una broma